La Profecía del Mal: Capítulo 1

Pesadillas

28 de Dunoctis, 22 años tras la Anunciación de la llamada "Profecía del Mal"

El vértigo por la caída le afectó como si fuera algo más que una observadora. La oscuridad lo devoró todo: luz, olores y la celda a sus pies.

―No. Por favor, no ―suplicó sin voz, pues sabía lo que le esperaba.

Arrastrada a un vacío sin fin, su cuerpo quedó suspendido en la oscura nada. La idea de volar o caer la aterrorizaba por igual. Quería regresar a la apática penumbra del otro sueño, pero su tiempo había pasado y el rutinario vacío la había reclamado. Desesperada, se aferró al último hilo de serenidad que aún rozaba sus dedos y buscó la fuente de sus miedos. Si los veía venir, tal vez podría soportarlos.

Sus oídos le pitaban por el silencio, pues ni siquiera escuchaba sus propios jadeos. La voz no aparecía y con creciente ansiedad, se preguntó por qué. ¿Tendría hoy piedad? ¿Se habría aburrido de ella?

Supo que así era cuando las garras se cernieron sobre su cuerpo, hoy sin previo aviso, imposibles de eludir a pesar de su guardia. Se clavaron en sus piernas y la hundieron hacia arriba o hacia abajo, no lo sabía. Su filo lo único blanco entre la oscuridad. 

Gritó como hacía todas las noches y, en algún momento, el frío dio paso a la calidez de sus lágrimas. 

Poco a poco notó que había luz sobre ella. Era una mañana de invierno, logró recordar, pero aquella débil claridad se sintió como un bendito sol de verano. Se cerró sobre sí misma, abrazándose mientras su respiración se normalizaba.  

―Solo ha sido un sueño. No hay nada que temer. Estoy a salvo.

Repitió aquel mantra varias veces, luchando por centrarse en la realidad. En algún momento, captó un familiar movimiento en sus pies y lo siguió para olvidar los pinchazos del pecho. Blumy entró en su campo de visión, dándole los buenos días con un gruñido. ¿Le habría dado una patada durmiendo? Por la actitud del comepesadillas parecía que sí. 

―Te lo mereces por no haber cumplido tu trabajo.

Evidentemente, el animalillo no entendió sus palabras, pero sí pareció advertir las lágrimas de sus mejillas y se acurrucó a su lado, sus orejillas y pelo azul haciéndole cosquillas. Por unos segundos dejó la mente en blanco, reconfortada por la seguridad de su casa y el ronroneo de su compañero. Entonces, llamaron a la puerta.

―¡Claire! ¿Estás ahí? Blake y yo te estábamos esperando, ¿estás bien?

¿Se había hecho tarde? Buscó el reloj con la mirada y comprobó que era casi mediodía. 

―¡Estoy aquí! ―contestó―. Puedes pasar.

Tanto ella como Blumy escucharon el sonido de las llaves en la puerta, y este último saltó de la cama para dar la bienvenida a la recién llegada. Ángela entró poco después en la habitación con el comepesadillas en brazos. Había empezado a gimotear, el muy canalla.

―¿Qué le has hecho a Blumy? ―preguntó Ángela, señalándolo.

―Puede que le haya dado una patada.

―¡¿Qué?! ¿Por qué? Blake te lo prestó para ver si te ayudaba a dormir mejor, no para usarlo como saco de arena.

―Pues parece que prefiere comerse las hortensias a mis sueños. 

Ángela le dedicó una mirada de preocupación con sus ojos oscuros. Dejó a Blumy en el suelo y se sentó a su lado en la cama. 

―¿Te encuentras bien? ―Claire se encogió de hombros―. Si necesitas descansar o estar a solas podemos quedar otro día. 

Claire le devolvió la mirada a su amiga. No se había quitado su abrigo, y este tenía manchas de humedad allá donde la nieve se había posado. Su pelo estaba perfecto, con el flequillo rubio recto y la melena protegida por la capucha que se había bajado al entrar. Bajo las pecas de sus mejillas había una sonrisa tranquilizadora que resultó efectiva. Sabía que no le preguntaría por sus sueños, pues era un tema que consideraba de mal agüero, pero su presencia bastaba para reconfortarla. Incluso su pequeña cabaña parecía más acogedora con su visita.

―No, me vendrá bien hablar con Blake del tema ―contestó, al final. Al contrario que Ángela, su otro amigo siempre mostraba fascinación por su agenda onírica.

―¡Si quieres puedo traerlo a casa y pasar el día aquí! ―insistió ella―. ¡Si necesitas descansar, claro!

―No, me vendrá bien estirar las piernas… ―Cortó sus palabras al ver la expresión de Ángela, el temblor medido en su sonrisa―. Un momento, tú eres la que no quiere ir al bosque, ¿verdad?

―¡Exacto! ¡Y no sé cómo queréis ir vosotros dos! ―saltó ella―. ¿Sabes el frío que hace fuera? Hoy es día de estar en casa tomando un chocolate o yendo a ver la última colección de invierno…

―Ya hicimos eso la última vez.

―¡Es igual! No es justo que tengamos que hacer de recaderos para la botica.

―Los padres de Blake no pueden ir porque están ocupados atendiendo a los enfermos ―siguió Claire, con calma―. Además, ahora que es invierno ni él ni yo no tenemos trabajo en el campo. Nos viene bien el dinero… ―Ángela iba a reprochar, pero Claire se adelantó―. Y se lo debo tras todo lo que han hecho por mí.

«Especialmente por eso último» pensó, pero no hizo falta decirlo. Ambas lo sabían.

―Está bien, está bien ―accedió Ángela, levantándose de la cama. Claire la imitó―. Asegúrate de abrigarte bien, de verdad que hace frío.

Claire aceptó el consejo y, tras recoger la ropa de su cómoda, pasó al baño a asearse. Ángela la esperó en la cocina-salita, pues la pequeña cabaña donde vivía no tenía mucho más espacio. Al menos contaba con aseo, agua caliente y una chimenea que le permitía soportar el frío invierno de Máline. 

Aun así, optó por el agua fresca para lavarse la cara y desterrar el cansancio de su rostro, lo que no bastó para borrar las oscuras sombras bajo sus ojos. Entre las ojeras y su palidez natural, aquellos iris claros llamaban demasiado la atención. Suspiró, pues poco podía hacer mientras sus pesadillas siguieran empeorando. Solo le quedaba acostumbrarse a su imagen cansada y ausente, e ignorar miradas curiosas. 

Tampoco es que le importara demasiado su aspecto de todos modos. Ella misma se cortaba el pelo priorizando la comodidad a la estética, con el flequillo a un lado y el largo por los hombros. Tanto su jersey como pantalones eran oscuros y mullidos, escogidos por su movilidad y resistencia al frío. Ángela se preocupaba más por sus pintas que ella misma, protestando al verla salir sin peinar y sacando un cepillo del bolso para arreglarle el cabello.

Tras ponerse chaqueta y capa, se detuvo un momento ante el colgador de la puerta y acabó escogiendo su bufanda azul. Ángela puso los ojos en blanco. Según ella, le quedaba mejor la morada, pero se acercó a colocársela bien refunfuñando con cariño. 

Abrió la puerta de la cabaña y las campanadas del mediodía anunciaron su partida. Marcharon hacia el pueblo, la fuente de aquel sonido, y el camino de tierra húmeda y nieve pronto se cubrió de adoquines igual de resbaladizos. Los oscuros árboles de las afueras, bien conocidos por Claire, dieron paso a figuras igual de altas de hierro. Todavía no habían apagado las llamas de las farolas, probablemente por las nubes que cubrían el cielo. 

Claire hizo una mueca y desvió la mirada hacia el frente, haciendo que Ángela le estrujara el brazo en un gesto comprensivo. Los escasos hogares de las afueras, construidos en madera y piedra, actuaban más como almacén de cosechas que para alojar personas. La mayoría de malinenses prefería convivir más allá del puente que dividía los campos del pavimento. Era allí donde les esperaba Blake, sentado en el banco habitual y devorando con ganas uno de los bocatas que llenaban su mochila. 

―¡Ey! ¿Qué estás haciendo? ―le gritó Ángela, corriendo los últimos metros que les separaban―. Eso era para la comida, ¡y ni siquiera nos has esperado!

―¡Ja! ¡No te preocupes! Sabía que me daría hambre a mediodía así que preparé un bocadillito extra ―dijo Blake, agitando el pan a medio comer. Los ojillos de Blumy siguieron el almuerzo con la mirada y obedeció cuando Blake lo llamó a su regazo―. Además, es apto para Blumy. 

Dejó el trozo de pan con el comepesadillas y se levantó para recibir a Ángela quien, a pesar de poner los ojos en blanco, aceptó el abrazo que les dio a ambas. Claire también respondió a su estrujón y, al separarse, Blake le revolvió el pelo en un gesto cariñoso.

―¿Cómo está nuestra sonámbula favorita?

―Necesitando un café ―respondió Claire de inmediato.

―Perfecto, porque el bocata no me ha bastado para entrar en calor, así que podríamos pasar por el bar a tomar algo y… ―se giró hacia Ángela, teatralmente― de mientras, cierta personita puede curiosear la tienda de enfrente.

A pesar de la radiante sonrisa de Blake, Ángela le respondió con un tirón de orejas.

―No conseguirás comprarme con esas, mozo.

―¡Ay! ¿Ni siquiera un poquito? Muérdago es tu tienda favorita, ¿no?

―Porque es la única. Y tampoco compensa la tarde que nos espera entre tierra y nieve ―refunfuñó ella, aunque no tardó en quitarle importancia al asunto con un gesto—. Pero agradezco tu intento de soborno.

Tras dejar que Blumy se acomodara en su capucha, Blake encabezó la marcha hacia el pueblo. Los hogares alcanzaban hasta dos pisos en el casco urbano, sin perder la modesta esencia de piedra y madera que compartían con las casas y almacenes externos. De muchas viviendas colgaban enredaderas y hierbas perennes que se mecían esperando florecer en primavera. La nieve se acumulaba al borde de las aceras, derritiéndose y ensuciándose con el paso de los transeúntes y algún que otro carro tirado por caballos u otros animales de carga. 

Con el frío, los pasos ajenos al grupo eran escasos, pues la mayoría de gente se concentraba bajo el bullicio del mercadito o preparando la comida en sus respectivos hogares. Los cazadores hacía tiempo que habían marchado a por las piezas del día, y los que regresaban de las rondas nocturnas se reunían con campesinos y ociosos en el bar del pueblo.

Blake y Claire se despidieron de Ángela y ocuparon la mesa habitual, en un rinconcito que los alejaba del barullo del mediodía. La mesera los saludó desde la distancia y comenzó a preparar sus bebidas sin que se las pidieran, de la costumbre ya conocía sus gustos. Algunos campesinos saludaron a los jóvenes, pues se conocían de trabajar juntos en las cosechas, pero dejaron que ambos amigos pudieran charlar tranquilamente.

―Otra pesadilla, ¿no?

Y entre el sonido de tazas y cotilleos podían hablar sin ser escuchados. Tratar sus sueños y pesadillas era una tarea desagradable para Claire, pero necesaria por su extraña naturaleza. Su recelo le impedía compartirlos con alguien más que sus amigos y, de ellos, solo Blake parecía capaz de escucharla. Aunque Ángela lo había intentado, su incomodidad ante el tema le impedía ayudarla. Claire no la culpaba por ello.   

Asintió y Blake colocó a Blumy sobre su regazo para quitarse la chaqueta, húmeda por la nieve. Tenía las orejas, puntiagudas y ligeramente alargadas, enrojecidas por el frío como sus mejillas. De cada una de estas nacían dos marcas atigradas que se extendían hacia su mandíbula, verdes y ligeramente rugosas al tacto. Blake no era un humano como Ángela, pues solo su madre lo era. Su padre, al igual que otros residentes de Máline, era de raza elvan, diferenciándose de los humanos por su porte delgado, orejas características y las marcas verdosas que siempre se heredaban a su descendencia. También tenían costumbre de dejarse el pelo largo, costumbre que Blake no siguió, su pelo castaño claro corto gracias a Ángela.  

Tampoco había heredado la complexión delgada de su padre, pareciéndose más a la de su madre e incluso la propia Claire: ambos eran de hombros anchos, con facilidad para ganar músculo en las épocas de trabajo en el campo. Sus ojos, que en elvan siempre eran claros, lucían casi tan oscuros como los de Ángela, con unas ligeras vetas verdes salpicando su iris. A Claire siempre le había gustado pensar que tenían el color del bosque. 

―Ha sido una noche completa. Los dos tipos de sueños, ambos bastante vívidos. ―Tragó saliva y, por un momento, sintió que esta se atascaba en su garganta―. Aún puedo sentir las garras arrastrándome al vacío… Preferiría no hablar de ese. De todos modos, la voz no dijo nada. 

―¿De verdad estás bien? ―Claire asintió y Blake se relajó―. ¿Y el otro sueño?  

―La chica se marchó.

―¿Cómo?

Claire frunció el ceño, intentando recordar los detalles perdidos entre la duermevela y el vacío de sus pesadillas. Descubrió que no le costó recuperar fragmentos de aquella escena.

―Recuerdo una despedida o, al menos, pedazos de ella. Las dos voces de siempre se daban un adiós. Creo que eso era lo que llevaban preparando todo este tiempo. ―Blake asintió, animándola a continuar―. El chico abrió una puerta de luz que no llegaba a brillar y sus siluetas se reflejaron en ella. El niño gris y… 

―La chica de pelo violeta. ¿Pudiste distinguir algo más de ellos?

―De ella… Carine, no mucho. Está bastante delgada y tiene la piel morena, creo. Me cuesta verlo en la oscuridad del sueño. 

―Por el pelo debe ser humana con ascendencia multiaris ―murmuró Blake, para sí. No obstante, ante la mirada inquisitiva de Claire, negó con la cabeza para que continuara su historia.

―El niño sigue igual. Todo su cuerpo es gris y tiene la boca tapada por vendas. A pesar de ver directamente su reflejo, su imagen estaba distorsionada, como si se fundiera entre las sombras del sueño. 

―Pero su voz…

―Siempre es la más nítida de los dos ―terminó por él y se dejó apoyar en el respaldo de la silla. De pronto, algo más acudió a su cabeza, el preludio a la pesadilla de siempre―. Escuché su voz incluso cuando la apagada luz de la grieta engulló a la chica y él cayó al suelo. Decía esperar volver a verla… Luego el olor a magia lo engulló todo. 

Blake extendió la mano hacia la suya, un gesto de consuelo que fue interrumpido por la llegada del camarero con las bebidas. Blake le dio las gracias y parpadeó en asentimiento a Claire, que le restó importancia a su último comentario. 

«Era una magia distinta ―se obligó a pensar, a pesar de sus inquietudes―, el olor y la presencia eran diferentes a lo que suelo ver por Máline y, sin embargo, siento que me es familiar…».

Sorbió el café y dejó que el sabor caliente y amargo despejara su cabeza y nariz, centrándose en el presente. Al bajar la taza, notó que Blake había dejado de mirarla para prestar atención a la conversación en la barra, e hizo lo propio.

―…creemos que los restos pertenecían a un grupo de lagatevas, pero la cantidad hallada no explica toda la sangre que había en el claro, y más considerando que la nieve y lluvia de anoche habrían limpiado la tierra… ―Claire miró a Blake, sorprendida, y él asintió compartiendo su asombro. Reconoció a la interlocutora como una de las cazadoras del pueblo. En ocasiones había visto a su grupo en el bar―. Me preocupa pensar qué podría haber dejado a los animales en tal estado.

―¿Seguro que eran lagatevas? ―preguntó otro cazador, perteneciente al grupo nocturno―. Los cerdos brumosos están intranquilos últimamente, podrían ser presa fácil para una jauría de lupicanes bien organizados.

―No, los pocos restos que quedaban eran demasiado pequeños para pertenecer a esas bestias ―negó ella―. Es más, tampoco creo que fuera obra de lupicanes. Suelen conformarse con los tejidos blandos… y de los lagatevas apenas quedaban huesos, todos mordisqueados. —La señora hizo una mueca—. A algunos incluso les faltaba el tuétano del interior.

El otro cazador frunció el ceño, un gesto a medio camino entre la confusión y preocupación que se extendió entre la barra. 

―En fin, no recomiendo pisar la parte exterior del bosque de momento, al menos de noche. Y vengo de informar a la alcaldesa, así que si esto llega al Consejo o Capital tal vez se tomen medidas. 

Claire le dedicó una mirada a Blake y este asintió con un gesto. Uno que Claire interpretó como un “estaremos bien”, a pesar de las palabras de la cazadora.  

―Desgraciadamente ―empezó otra persona, que Claire reconoció como funcionarie del ayuntamiento―, aunque has hecho bien informando a la alcaldía, no creo que llegue al Departamento de Control de Plagas. Bien es sabido que al Consejo solo le interesan dos cosas: la Guerra y la Búsqueda, y desde hace años Máline no manda ni soldados ni candidates a Elegide. No les interesamos.

―Qué se le va a hacer. La vida en Máline es sencilla, los noma nos bastamos sin hacernos magos ―dijo la dueña del bar, encogiéndose de hombros―. Los pocos que tenemos trabajan para nuestra seguridad, encendiendo farolas o como boticarios. ―Desde la barra, la dueña saludó a Blake con la cabeza y él devolvió el saludo por compromiso, encogiendo sus orejas―. Y si ya somos pocos magos adultos, jóvenes ni te cuento.

―Se llevaron a un chiquillo hace un tiempo, ¿no?

―Y a tres. Si otra cosa no, pero chavales monstruo ven por todas partes.

―He oído que hacen expediciones hasta tierras Metaloides para buscarles. 

―Es cierto! Mi hija, la de la Sede Noreste, me contó que mandaron a un grupo hasta Tarset para acogerles… Y si son magues, mejor que estén con nosotros que con metaloides…

―Creo que al Consejo le mueve más la Profecía que el altruismo, Miranda.

«La Profecía ―se repitió Claire, ignorando el barullo en la barra―. Con cada año que pasa, se vuelve un tema más recurrente».

¿Cuánto tiempo más podría esquivar aquella información? Bajo su petición, su educación solo cubrió lo indispensable para sobrevivir en Máline. Aquello que no comprendía, como la magia y la Profecía, no era necesario para sus tareas en la botica y los campos, y por ello lo evitaba y temía. 

Lo único de lo que no podía huir era de sus pesadillas, de origen inequívocamente mágico, pero al menos tenía a Blake para desahogarse e intentar comprenderlas. 

No solo su amigo parecía comprensivo con aquella faceta suya, pues tanto Ángela como él rechazaron el camino de la magia por ella, y obviaban aquellos temas en su presencia. Los propios padres de Blake, ambos boticarios y magos, evitaban emplear las artes de la Sanación ante Claire.

Es más, cuando quiso darse cuenta, Ángela había entrado en el bar llamada por un gesto de Blake. La mirada nerviosa que dirigió a la barra se convirtió en una cálida sonrisa hacia Claire, acompañando la mano que le tendió.

―¿Nos vamos?

 

…

 

La amabilidad de Ángela terminó cuando, nada más poner un pie en el bosque, Blake dijo las siguientes palabras:

―Camaradas, hoy nada de alejarse mucho de aquí. Hay ataques de lupicanes muy feroces y no quiero dar más trabajo a mis papis recomponiéndonos. 

Después, todo fue cuesta abajo.

―¡No me puedo creer que hayas querido seguir con el trabajo después de haber escuchado eso! ¡Nos estás poniendo en peligro con tu maldita expedición! Si me tienen que recomponer tus padres que así sea, ¡porque tú tendrás que cargar con la culpa!

Era la séptima vez que Ángela exclamaba algo similar. Para acompañar su protesta, se había sentado en un tronco mientras Blake y Claire recolectaban sus útiles. De no conocer a sus amigos, Claire se habría preocupado por el enfado de su compañera, pero entre reproches seguía poniendo pucheros para pasarle bayas a Blumy (y a Claire). 

―Estamos a salvo ―canturreó Blake, recogiendo un par de raíces entre la nieve―. Lo único que puede atacarnos aquí son las espinas de las zarzamoras.

―¡Tu optimismo sí que es un peligro! ¡Las jaurías de lupicanes son de las peores cosas que hay en este bosque!

―¡Ni siquiera Blumy tiene miedo! ―siguió Blake, vigilando al comepesadillas que correteaba por el suelo, la boca roja de comer grosellas―. ¡Míralo qué feliz y tranquilito!

―¡Porque es tonto y no detecta el peligro!

―No es cierto, es un bichito muy listo. ¿A que sí, pequeñín? 

―¡No ha tenido un solo pensamiento en su vida!

―¡Eh, un respeto!

―Blake, lo siento, pero sabes que Ángela tiene razón.

―¡Claire, no ayudas insultando al pobrecillo!

Claire le respondió sacándole la lengua y llamó a Blumy tentándolo con un trocito de jengibre. Le encantaba su olor, pero siempre olvidaba su sabor picante hasta que era demasiado tarde. Definitivamente no era muy inteligente, pero seguía siendo adorable. De fondo, la discusión seguía como un familiar ruido al que su cerebro se había acostumbrado ya.

―… podríamos haberlo aplazado a mañana, ¿no crees? O hasta tener algo de información sobre ese ataque. Tus padres lo comprenderían por tal de no tener más faena con nosotros.

―Mañana no podría ser, ¿recuerdas? Tengo otras tareas pendientes…

La voz de Blake había bajado hasta el punto en que a Claire le costaba distinguirla, pero algo había llamado su atención tras los arbustos. Con Blumy en un brazo y con el otro gateando sobre la tierra húmeda, avanzó entre la maleza hasta la fuente de aquel extraño ruido.

―Siempre puedes aplazarlo ―siguió Ángela, ahora también en susurros―. Son tus padres, podemos ir otro día a eso.

Blumy hizo un ruidito inquieto y Claire lo dejó en el suelo para que diera la vuelta. Ella siguió avanzando, preguntándose qué era aquel extraño olor y de dónde venía aquel destello entre la maleza.

―Tienen bastante trabajo últimamente y no quiero saturarlos ―explicó Blake―. Ya sabes cómo son los inviernos con las gripes y… ¿Claire?

Cuando la voz de sus amigos llegó por fin a sus oídos, gritando su nombre, Claire no pudo contestarles. Había perdido el habla, la capacidad de moverse, el aliento incluso. La criatura estaba igual de inmóvil frente a ella, oscura con un atigrado verdoso, destacando sobre la nieve, pero camuflándose entre el bosque. Era más grande que cualquiera de los perros o lupicanes domésticos que hubiera visto jamás, aunque su pelaje lo distanciaba de dichos animales. El ruido que la había atraído eran sus jadeos, que pronto se convirtieron en un gruñido de amenaza. Dos de sus colmillos sobresalían de sus fauces, goteando una saliva del color y olor de la bilis. 

No tenía ojos. Una placa metálica recubría la parte superior de su cráneo y esta reflejaba la luz y su miedo. El hocico la apuntaba directamente a ella y el rumor de sus gruñidos se abrió en un rugido sobre su cara. 

Y un grito se alzó sobre su sentencia, oponiéndose al alarido de aquella criatura. El aliento pútrido del monstruo y el sutil aroma del bosque fueron arrasados por un olor que no encajaba en aquella escena. Con un gemido, la bestia retrocedió y fue entonces cuando Claire comprendió por qué seguía viva. 

Aquella criatura estaba ardiendo.

Todavía conmocionada, Claire se dejó arrastrar por Blake mientras aquel amasijo de carne se retorcía entre alaridos y llamas. Durante los escasos minutos donde la criatura se debatía entre la vida y la muerte, ninguno de los presentes hizo nada por poner fin a la tortura del animal. La mente de Claire se debatía entre el terror y la confusión, y solo cuando la bestia por fin sucumbió al fuego, se permitió volverse hacia sus amigos.

Blake tenía una mano apoyada en su hombro, un contacto del que ni siquiera se había percatado, y la otra rodeando la de Ángela. Ella era la única que permanecía de pie, con dos lágrimas secas sobre sus mejillas y el brazo extendido hacia los restos ardientes. En su boca todavía parecía resonar su grito cuando murmuró:

―Lo he matado ―y, con aquella afirmación, se giró hacia ellos. Sus lágrimas se reavivaron―. Lo he matado. Lo he vuelto a hacer. Lo siento… Blake, lo siento…

Los labios de Claire pronunciaron un “qué” mudo, ahogado por el salto de Blake para abrazar a la temblorosa Ángela. 

―Está bien, Angi. Todo está bien.

―Solo quería asustarlo ―sollozó ella, negando contra su pecho―. Parecía enfermo, quería hacerlo huir, pero antes de darme cuenta… Estaba tan cerca de Claire… No pude controlarlo. 

―Enfermo o no, era peligroso. Le has salvado la vida y eso es lo que importa. 

Ángela rompió a llorar y se aferró a Blake con fuerza, aceptando las palabras de consuelo que le susurraba. Tras unos instantes, ambos abrieron los ojos y cruzaron miradas con Claire, de cuyo desconcierto por fin surgió una afirmación.

―Ángela lo ha quemado. ―Nadie lo negó. Era cierto. Frunció el ceño antes de continuar―. ¿Cómo?

―Lo siento ―contestó ella, con voz temblorosa―. Ojalá te hubieras enterado de otra forma.

Su siguiente pregunta se cortó con un rugido familiar, e instantes después tres monstruos más aparecieron. A pesar de que carecían de ojos, Claire no pudo evitar sentirse observada.

Sus amigos retrocedieron hasta alcanzarla y Blake se arrodilló junto a ella. Blumy aprovechó para trepar hacia la capucha de Claire con un chillido de miedo. 

―Blake ―murmuró ella―, ¿qué clase de animales son?

―No son animales ―respondió Ángela en su lugar, con extraña seguridad―. Dudo que sean siquiera entes vivos. Usan visión de ánima.

Esa última frase iba dirigida a Blake y este asintió. Claire advirtió de que torció el gesto, como si tampoco comprendiera aquella información. 

Uno de los tres seres se agazapó para saltar hacia ellos y Ángela respondió alzando una mano. Con el gesto, la maleza a sus pies ardió en un implacable muro de fuego que disuadió a las bestias. Claire contuvo la respiración y Blake la animó con una palmadita en su hombro, ayudándola a levantarse con él. 

―Ángela, ¿cuánto tiempo puedes mantener eso?

―El suficiente para que agarres a Claire y huyas hacia el pueblo.

Blake se envaró, avanzando de nuevo hacia Ángela.

―Sabes que no pienso dejarte aquí tirada.

―Lo harás porque no tienes forma de luchar contra ellos ―respondió ella. Sus lágrimas se habían secado con el calor y la determinación―. He practicado lo suficiente, puedo…

―Puedo luchar. ―Ángela hizo una mueca que no disuadió a Blake―. Mientras entretengamos a estas cosas, Claire puede correr sola a buscar ayuda, pero tú necesitarás cobertura que les mantenga en su sitio y te cure si te alcanzan. 

Uno de los engendros echó a correr hacia la derecha y Ángela lo mantuvo con una bola de fuego que salió directamente de su mano libre. Masculló una maldición entre dientes. 

―¡Haz lo que quieras, pero saca a Claire de aquí ya! Tú me das igual porque aguantarías, pero si la muerden… ¡O la quemo sin querer no me lo perdonaré!

Blake se giró hacia Claire y ella por fin logró reaccionar y negarse.

―Yo tampoco tengo forma de luchar, no puedes pedirme que huya sin vosotros. Algo podré…

Como respuesta, Blake abrió su bolsa y extrajo una vaina de cuero envejecida. Claire reconoció aquella daga larga como propiedad de su familia. Negó igualmente y Blake la guardó en el cinto para tomar sus manos.

―No es huir si no rescatarnos, Claire. Llévate a Blumy y corre por el camino de vuelta. Conoces el sendero, lo hemos recorrido cientos de veces y eres la más rápida de los tres. Llega a Máline y pide ayuda a quien sea, así podrás salvarnos.

―¡No! ―negó ella otra vez―. Si me voy y morís sin mí…  

―Y eres la única que puede hacerlo…

―Blake…

―… Porque yo debo curar a Ángela cuando el fuego no baste para contener a esos monstruos. ―Claire enmudeció y Blake asintió lentamente, forzando una sonrisa que pretendió tranquilizarla―. Somos magos, Claire. No te preocupes por nosotros y corre. Todo va a salir bien.

Todo pasó demasiado deprisa. Ángela gritó cuando uno de los engendros le mordió la pierna, lo suficientemente osado para atravesar las llamas. Al hedor putrefacto se unió el de la carne y pelo quemados. Blake tardó un instante más en fijar la mirada en los azules ojos de Claire, y en ella se grabó el suplicante color del bosque. Con un último apretón de manos la soltó y corrió hacia Ángela ya con la daga en mano, asestando un tajo a la bestia que ya había recibido quemaduras como castigo. 

Lo siguiente que supo Claire es que estaba corriendo, huyendo del infierno a sus espaldas y perdiéndose entre ramas húmedas por la nieve. Blumy había bajado a sus brazos y lloraba entre ellos. El aliento de ambos se condensaba por el frío. 

Esquivó las raíces del conocido sendero, apartó con manos enguantadas las ramas que le molestaban sin pensar, pues su mente estaba ocupada en aquella realización.

«Blake y Ángela son magos».

Exhaló con fuerza, aún atrapada en el torrente de imágenes y sensaciones de su cabeza. Recordó aquel día donde la presión de la magia era tal que apenas podía respirar, donde el escaso aire que inspiraba también llevaba cenizas. La reminiscencia provocó un pitido en sus oídos que erizó el vello de su nuca y, por un segundo, Claire temió perder la consciencia. 

Pero esta vez siguió corriendo, recordando. Regresó a la primera vez que descubrió a los padres de Blake sanando a un enfermo con luz. Contuvo una mueca al confundir una sombra con las garras de sus pesadillas. Escuchó las últimas palabras que se dedicaron las personas de sus sueños, innegablemente de origen mágico, y también las que había escuchado en el bar.

Hablaban de la Guerra y la Profecía… ¿Y qué era esta realmente? ¿Qué era siquiera la magia y por qué la temía cuando el resto dependían de ella?

«No, ahora no es el momento».

Ya tendría tiempo de resolver sus inquietudes más adelante, cuando los tres estuvieran a salvo. Ni siquiera se permitió cuestionarse cómo Blake podía decir su mantra, su “todo va a salir bien”, incluso en aquella situación. 

Los aullidos de los monstruos eran cada vez más lejanos y, por suerte, tampoco escuchó gritos humanos. Blumy seguía llorando, pero las escasas lágrimas de Claire habían desaparecido, borradas por una determinación fruto de la urgencia.

En algún momento dejó de escuchar la batalla del bosque y se permitió unos segundos para reducir el paso y recuperar el aliento, la mirada atenta a su alrededor. Descubrió que le dolía la garganta de correr con el frío y el vaho se acumulaba ante sus ojos. Blumy había dejado de gimotear y ella le acarició la cabeza en consuelo.

―Todo va a salir bien ―le dijo en voz baja, esperando que sus palabras tuvieran el mismo efecto que las de Blake. 

Pero lejos de calmarse, el animalillo se sobresaltó, y Claire advirtió que no fue por ella. Algo se acercaba entre las hojas, y tragó saliva al reconocer el rumor que había atraído su atención al principio. 

Valoró sus opciones con una calma que estaba lejos de sentir realmente: ¿Intentaba seguir corriendo? A pesar del inactivo invierno, aún tenía la resistencia suficiente para aguantar en carrera. Sin embargo, si aquella criatura la había seguido hasta allí probablemente la alcanzaría por más que acelerara. Un escondite era mejor alternativa, aunque los arbustos parecían demasiado bajos en aquella zona y agacharse limitaría sus opciones para defenderse. Tenía el cuchillo que usaba para recolectar raíces y hierbas en la mochila. Nunca lo había usado ofensivamente, pero…

Su vista se fijó en un árbol cercano. Las primeras ramas robustas estaban relativamente cerca y parecía fácil de trepar, con el follaje lo suficientemente espeso para camuflarla.

Colocó a Blumy en su capucha y se impulsó haciendo el menor ruido posible. La criatura todavía no la había detectado. Extraño, pues ella podía verla perfectamente entre la maleza.

«No, espera. No tiene ojos ―comprendió, mientras terminaba de auparse a las ramas―. Deben guiarse por el olfato, ¿y tal vez este falle por la humedad?»

Por si el oído también le servía, intentó calmar su respiración e indicó con un gesto a Blumy que hiciera lo mismo. Un rumor a sus pies le advirtió de que el engendro había llegado a la base del árbol, y un vistazo le mostró cómo vigilaba sus alrededores sin olfatear el suelo a sus pies. Qué curioso, parecía guiarse por la vista, a pesar de carecer de ojos. Recordó que Ángela había mencionado que usaban algo llamado “visión de ánima”, y se preguntó a qué se referiría.

Pues, para su sorpresa, sirvió para detectarla. 

El hocico de la criatura apuntaba directamente hacia Claire, capaz de verla a pesar de la placa metálica que tenía por vista. Mostró sus encías con un gruñido y retrocedió con calculada pausa, como si midiera la altura a la que se encontraba su próxima presa.

―No puede saltar tan alto ―murmuró Claire―. No puede.

Ante la sorpresa de Claire, el monstruo no solo saltó si no que golpeó el árbol con tanta fuerza que casi se cayó ella. Reprimiendo el miedo que agitaba sus manos, se aferró a la rama donde antes había estado sentada. Contuvo el aliento al volverse hacia la bestia, mientras esta volvía a tomar impulso. Su cuerpo se había deformado dolorosamente por el impacto, pero no pareció importarle cuando volvió a correr y estamparse contra el tronco, robando un grito de angustia de Claire. En su capucha, Blumy luchaba por agarrarse a la ropa con sus pequeñas patas.

Sus chillidos y los gruñidos de la bestia ahogaron los gritos de Claire al recibir el último golpe. La sacudida fue tan potente que sus manos acabaron soltándose, precipitándola al suelo entre ramas y hojas.

En la caída, apoyó todo su peso sobre la pierna derecha, forzando su tobillo en una posición que le cortó la respiración por el dolor. Sin tiempo para comprobar el golpe, se alejó arrastrándose hasta que su espalda dio con el tronco del siguiente árbol.

Así, sentada sobre tierra y nieve, con el tobillo lastimado por la caída, manos llenas de astillas y Blumy temblando en su regazo, esperó a la muerte que le proporcionarían aquellas fauces. Ignoró el cuchillo en su mochila, ¿de qué le serviría contra aquellos colmillos que se acercaban a ella? De sus filos comenzó a supurar un líquido verdoso, y Claire reconoció el hedor acre que notó al principio. Recordó que Ángela dijo algo sobre si estaban vivas, y Claire se encontró coincidiendo con ella. 

La boca se abrió y un olor a podrido borró sus pensamientos. 

Iba a morir. 

Su inusual curiosidad por aquella alimaña no importaba. Blumy, la bestia y ella contenían la respiración. Sus últimos momentos se alargaron lo suficiente como para permitirle buscar algún arrepentimiento del que lamentarse. 

Y en su lugar, reapareció la curiosidad. Aquella que había desterrado por el miedo y la incertidumbre tanto tiempo, volvía como una cruel burla del destino. Para su propia sorpresa, Claire la aceptó y se preguntó:

«¿Por qué no estoy muerta?»

Todo parecía haberse detenido en aquel instante: las mandíbulas del monstruo estaban quietas a mitad de bocado, Blumy ya no temblaba y tampoco escuchaba sus sollozos. Las hojas que caían de los árboles permanecían suspendidas en el aire, como el par de lágrimas que enfriaban sus mejillas.

Parpadeó y el mundo siguió estático. Solo ella parecía darse cuenta del parón a su alrededor, de que había tiempo antes del bocado que arrancaría sus entrañas. 

Su siguiente parpadeo le arrebató la idea de escapar. El bosque se sumió en la oscuridad, y la luz olvidó el color en su inmediato regreso. Aquel momento robó el pardo y verde de árboles y hierba, dejando solo una extraña monocromía. Entonces las hojas siguieron su descenso, Blumy volvió a temblar en su regazo y el monstruo cayó ante ella.

Con el corazón en un puño bajó la mirada hacia la bestia, cuyos colores, ahora grises, todavía hacían juego con el bosque. Su pecho no se movía, pero tampoco recordaba que lo hubiera hecho antes. No tenía herida alguna, salvo las contusiones que se hizo a sí mismo. El único cambio evidente era la pérdida de color y, sin embargo, Claire tenía la certeza de que yacía muerto.

Así, con la mirada perdida en aquel cuerpo sin vida y con Blumy sollozando en su regazo, los pensamientos de Claire se concentraban en una única frase: 

«¿Qué acaba de pasar?»

No supo cuánto tiempo estuvo allí, contemplando el cadáver y olvidando el objetivo de su huida, pero poco a poco el mundo recuperó el color que le pertenecía. Las hojas caían sobre su cabeza y Claire las ignoraba. Blumy terminó guardando silencio junto a ella, y lo único que seguía sin cambiar era aquel cuerpo monocromo. En algún momento, escuchó el familiar sonido de los pasos de Ángela y Blake, y dejó que estos la abrazaran y ayudaran a levantarse. Oía sus voces, hablándole, pero las sentía demasiado lejos para contestar. Perdida en sus pensamientos, solo volvió en si cuando Blake intentó moverla y el dolor del tobillo le recordó que estaba viva. 

―… debe habérselo doblado de alguna forma, hasta que volvamos no podré sanarlo… ¿Claire? ¡Claire! ¿Nos oyes? ¿Qué ha ocurrido?

Claire parpadeó, despejando dolor y abstracción. Imitando la figura de Ángela contra las cenizas, levantó el dedo y señaló el cadáver a sus pies.

―Lo he matado. De alguna forma, lo he matado.

Tras pronunciar aquellas palabras, logró por fin devolverles la mirada a sus amigos. Tenían las puntas del pelo abrasadas, cortes, quemaduras y sus correspondientes manchas de sangre y ceniza. Sin embargo, lo peor era la extraña mirada que le dirigían a Claire, envuelta en un silencio que solo Ángela se atrevió a romper.

―Lo importante es que los tres estamos vivos. Todo ha salido bien.

 

…

 

Consiguieron regresar a la cabaña de Claire cuando empezaba a anochecer. No querían forzar el ritmo por el tobillo lastimado y las pintas del grupo, motivo que los llevó a rodear el pueblo hasta su destino. Por suerte, en la linde del bosque no encontraron más alimañas, y las heridas de Blake y Ángela no parecían tan fatales como para necesitar ayuda temprana. 

Sea como fuere, mantuvieron un perfil bajo hasta que llegaron a la solitaria cabaña. Ángela abrió la puerta y Blake condujo a Claire hasta el sofá. Una vez allí, la ayudó a sentarse y Blumy se acurrucó a su lado. Le quitó la bota y examinó la contusión con los conocimientos heredados de sus padres. La propia Claire había aprendido también de ellos, y asintió cuando Blake llegó a la misma conclusión:

―Es solo una torcedura. Lo sospechaba, pero no quería examinarla hasta que estuviéramos a salvo. Te pondrás bien en unos días ―la sonrisa tenue que le dirigió se bajó, con algo similar a la vergüenza―, o en una noche si me dejas aplicar Sanación.

―Hazlo. ―Se encogió de hombros―. Ya después de lo ocurrido hoy…

Blake asintió y alzó las manos, sin mirarla a los ojos. Sus dedos rozaron el hematoma formado sobre su tobillo y una extraña sensación de calidez se extendió a su piel. Notó un ligero cosquilleo que asoció al intercambio de energía nacido de la magia, y, cuando Blake se apartó, se permitió mover un poco el pie. Dolía menos.

―Como sabes, esto es Sanación de curas, sirve para tratar heridas ―le explicó, mientras aprovechaba para tratar un corte propio en el brazo―. Hay recitaciones para dolencias específicas, pero mis padres no han llegado a enseñarme muchas, así que la practico instintivamente. ―La herida se cerraba limpiamente mientras hablaba y Claire se preguntó si aquella explicación sería para calmarla a ella o a sí mismo—. La Sanación utiliza la luz para potenciar la capacidad regenerativa de nuestros cuerpos. Es rápida en heridas superficiales, las visibles, pero más difícil de dirigir en torceduras y demás golpes internos… 

La voz de Blake, que había ido perdiendo fuerza con su discurso, se apagó mientras se dejaba caer en su silla.

―Y, como sabrás de ver a mis padres, es agotadora ―terminó―. Sospechando que tenías una torcedura, no quería arriesgarme a curarte en el bosque y quedarme así también…

―¿Desde cuándo sabes Sanación? ―le interrumpió Claire, incapaz de esperar. Blake la miró y ella se volvió a Ángela―. ¿Desde cuándo podéis hacer magia?

―Claire, escucha… ―empezó Blake, pero Claire siguió.

―¿Y por qué no me lo contasteis?

Pero la respuesta le llegó antes de que la pronunciaran sus amigos. Bastó una mirada para que Claire lo comprendiera: «Temía la magia, e intentaron ocultarme de ella». Algo en su interior se regocijó en recordarle que siempre supo que “algo ocultaban”, y Claire tensó su expresión, intentando ignorar la culpa de sus amigos y aquella vocecilla. En algún momento, Ángela encontró su voz:

―Tanto Blake como yo somos magos de nacimiento. Lo suyo estaba claro: siendo hijo de dos Sanadores, evidentemente iba a nacer también con el Talento desatado. Lo sabías, ¿no es así? ―Claire asintió lentamente y Ángela siguió―. Lo mío es más complicado. Mis madres no son magas: son noma. Ni siquiera quisieron ir a una academia a desatar su Talento para probar suerte en el camino de la magia. En algún momento de mi infancia, empecé a hacer Elementalismo de fuego, por lo que debí nacer con el mío desatado de alguna forma. A veces ocurre.

Guardó silencio y devolvió la mirada a sus compañeros. Al mirarlo, Claire descubrió que Blake parecía tan sorprendido como ella.

―No sabía que tus poderes aparecieron de una forma tan repentina ―dijo él―. Creí que simplemente naciste Elementalista.

Ángela se encogió de hombros.

―Es algo raro. Mis madres no recuerdan que hiciera fuego hasta los seis años, pero no pasé por las condiciones para desatar mi Talento yo sola. Lo más probable es que naciera maga y, por alguna razón, no hiciera magia hasta tan tarde. ―Desvió la mirada. Parecía incómoda―. Como sabes… Bueno, al menos tú, Blake, mi Elementalismo no es algo de lo que me sienta orgullosa. Al no haber tenido oportunidad de instruirme, me cuesta controlar mis propias llamas. Ni siquiera serviría de encendedora porque chamuscaría las farolas. ―Suspiró, devolviéndoles por fin la mirada―. Estuve instruyéndome junto a Blake en Sanación, para ver si sus padres podrían reconducirme a otra Clase, pero lo de hoy me ha recordado el alcance que tienen mis poderes. No sé cómo sentirme al respecto. 

―Deberías estar orgullosa ―logró decir Claire―. Tú misma lo has dicho: Todo ha salido bien. 

Ángela asintió lentamente. No parecía convencida.

―Yo opino lo mismo, Angi. Has estado estupenda contra esos… lo que sean. ―Ángela torció el gesto, pero aceptó la mano de Blake en su hombro. Tras unas palmaditas, se volvió hacia Claire―. Y creo que ambos te debemos una disculpa.

―Deberíamos habértelo contado hace mucho ―siguió Ángela―. Habría sido todo mucho más fácil si supieras que estábamos instruyéndonos, pero temíamos que…

―¿Qué me apartara de vosotros? ―aventuró Claire y la mirada incómoda de sus amigos le dio la respuesta―. ¿O que me sintiera mal por ello?

―Un poco de ambas cosas ―admitió Blake―. Sabemos que la magia es un tema difícil para ti y no queríamos forzarte su cercanía con todo lo que has pasado. No nos parecía justo.

―Aunque tampoco estuvo bien mentir ―exhaló Ángela.

―Creo que ha sido un fallo de los tres ―Blake y Ángela la miraron y Claire continuó―: Me sabe mal que me hayáis ocultado algo tan importante todo este tiempo, pero puedo comprender que lo hicisteis para protegerme. Tal vez la culpa sea mía por no haber sabido afrontarlo.

Al instante, Blake y Ángela negaron con cabeza y palabras, pero Claire volvió a interrumpirles.

―Es igual, es igual. El caso es que, tras lo ocurrido hoy, ya no quiero evitar este tema. Quiero decir, es algo intrínseco al mundo que nos rodea, lo que me incluye. ―Blake y Ángela se miraron el uno al otro―. Al fin y al cabo, sabíamos que yo también era maga, ¿no?

Blake asintió.

―Sabíamos que tenías el Talento desatado, sí, pero no si era de nacimiento. Como evitabas el tema, tampoco conocíamos tu Clase de Magia. Por tus sueños sospechábamos que eras una Onírica o incluso Vidente. ―La expresión pensativa de Blake se ensombreció un poco―. Sin embargo, lo que has hecho hoy…

―¿Qué ocurrió exactamente? ―inquirió Ángela.

Claire frunció el ceño, ordenando sus pensamientos en palabras.

―No lo sé. Tuve que subirme a un árbol para esconderme de uno de los animales y, aun así, uno me encontró y me hizo caer. Cuando quise darme cuenta lo tenía delante, y en un momento todo se detuvo. La bestia, las hojas, el viento… incluso Blumy parecía haber dejado de respirar. Todo perdió el color y lo recuperó en otro parpadeo… Todo menos el animal, que murió por ello, de alguna forma. 

Blake y Ángela guardaron silencio unos instantes.

―¿Recuerdas pronunciar algo? Aunque fuera de forma inconsciente ―preguntó Blake, y Claire negó con la cabeza―. Entonces no es magia recitada.

―Pero seguro es magia oscura. No sé hasta qué punto “paraste” el tiempo, aunque por los resultados diría que fue Elementalismo de… ¿sombras? ―teorizó Ángela―. Y pareces bastante buena en ello. 

―El Elementalismo es la Clase de magia que moldea y comanda los elementos de forma intuitiva, es decir, sin emplear recitaciones ―explicó Blake, al ver la duda en el rostro de Claire―. El Monocromático es aquel que opera en la escala de blancos y negros: luz, claridad, tinieblas, sombras y oscuridad; y es menos frecuente que el Primario, donde se mueve Ángela. 

―Ni eso, solo sé quemar cosas. 

―Bueno, ya me entiendes. 

Ante el silencio de Claire, Blake aprovechó para dar un segundo repaso a sus heridas y a las de Ángela. Claire se quedó absorta mirándolo, los cortes cerrándose entre la ropa quemada y las manchas de ceniza. Después volvió a suspirar y sentarse, visiblemente cansado. Ni él ni Ángela parecían tener forma de arreglar la tela estropeada, y los tres necesitaban un baño para eliminar el sudor y olor a quemado.

―¿Qué le vais a decir a vuestros padres? ―preguntó Claire.

―La verdad: nos han atacado unos animales raros y hemos tenido que pelear ―contestó Blake―. Tal vez mañana me acompañen a visitarte para comprobar que estás bien. Y supongo que pasaremos a contarle a la alcaldesa que ya conocemos a los cazadores de lagateva.

―No estoy muy segura de… ―empezó Ángela, pero negó con la cabeza ante la mirada de sus compañeros―. Es igual. Blake, si pasáis a ver a Claire avisadme y voy con vosotros. 

Blake asintió y miró a Claire para confirmar que estaba de acuerdo con aquella propuesta. Unos segundos después, sin embargo, tensó su expresión para decir:

―Entonces, ¿quieres que te instruyamos sobre magia?

Aquellas palabras, pronunciadas con cautela, provocaron una reacción extraña en Claire. Sintió como el extraño peso que debería presionarla ante la pregunta hubiera cedido ligeramente, permitiéndole el beneficio de la duda antes de la negación. Al mirar a Ángela se encontró la misma expresión de cuidado y ligera curiosidad que la de su compañero, y a su mente regresó la imagen de su amiga protegiéndola de los monstruos. Su piel recordó también la calidez de la Sanación, e incluso se sorprendió al descubrir que no buscaba enterrar el momento donde las sombras cubrieron bosque y tiempo. 

No podía olvidar la conmoción que sufrió aquel día años atrás, y los sueños y pesadillas de sus noches seguían confundiendo su mente. No obstante, ahora sentía que, tal vez, podría empezar a comprenderlos.

―Sí, puedo intentar aprender. 

Y la sonrisa de sus compañeros le hizo ver que había elegido el camino correcto. 

―Es más, podéis ser mis instructores de magia y de cualquiera de las otras cosas que evité en las clases.

Las sonrisas se convirtieron en sorpresa.

―Eh… ¿Enserio?

―Sí, Blake. Así, si nos matan a la próxima, no moriré como una cobarde inculta.

―No te digas eso ―la regañó Ángela, y ambas se permitieron sonreír―. De verdad, los traumas no son cosa de broma, ¿verdad, Blake?

―Yo solo sé que estoy muy orgulloso de ti ―exclamó él―. ¡Te has ganado un abrazo, sonambulilla!

Apenas tuvo tiempo de exclamar antes de que Blake se le echara encima, estrujándola con un abrazo más típico de un oso que de un muchacho.

―¡Cuidado con su pie, tonto! ―exclamó Ángela, antes de unirse.

Y así, durante los cálidos segundos que duró aquel abrazo, Claire se permitió olvidar el olor a quemado de sus amigos y el miedo que había sentido y aún amenazaba con brotar de nuevo. Sabía que tardaría en eliminar completamente el temor que le producía la magia y aquello que morara más allá de su hogar en Máline. Sin embargo, por fin sentía que aquellas garras que atenazaban su vida como lo hacían las de sus pesadillas, permitían algo más de libertad. Entre risas y algún beso en su frente, Claire cerró los ojos y solo se arrepintió de su decisión cuando Blake y Ángela se acercaron después. Tenían una efusiva determinación en su mirada.  

―¿Por dónde deberíamos empezar a dar nuestras clases, Blake?

―Mm, los fundamentos de la energía mágica o méner son asequibles. También podemos introducirla a las Clases.

―Yo me encargo del Elementalismo, tú de la Sanación y luego nos repartimos las demás, ¿vale?

―Perfecto, y algo de geografía para calentar mañana estaría ideal.

Claire torció un poco el gesto.

―¿Seguro que dará tiempo…?

―Somos muy eficientes, jovencita ―rio Blake―. ¿Algo en especial sobre lo que quieras aprender?

Su primer impulso fue negarlo, pero los recuerdos del día formularon una petición:

―La Profecía ―contestó, y la sonrisa de sus compañeros se desvaneció―. Quiero saber sobre ella, qué es… y si podría afectarnos.

Comprendía aquellas reacciones. Sabía que la Profecía era un tema peliagudo ya no solo para ella, sino también para los propios vecinos del pueblo. Aunque surgiera su nombre en las noticias o comentarios del día, estos iban siempre con un matiz de amargo respeto.

―La Profecía es un evento que surge cada cierto tiempo y nombra un determinado número de Elegides ―contestó Blake, al final―. Cada edición de la Profecía da unos poderes o cambios distintos a aquelles que escoge como Elegides, y estes siempre son niñes magues de nacimiento.

―Como vosotros… y probablemente yo.

―… y otres millones de niñes a lo largo del planeta ―siguió Ángela, intentando relajar su expresión―. El don de esta Profecía es problemático, sí, pero no por ello debemos perder de vista las probabilidades. No te preocupes por ello.

―Aunque lo hablaremos mañana de todos modos ―aceptó Blake, levantándose del sofá y llevándose a Blumy a la capucha―. Se hace tarde, y probablemente a Ángela y a mí nos espere una larga charla con nuestros padres. Con suerte podré camelarlos un poco con la cosecha que he podido salvar. Asegúrate de dormir mucho para que ese tobillo sane, Claire.

―Lo intentaré. Buenas noches, chicos.

―Oh, ¡espera! ―Blake dio un paso hacia ella y le acercó a Blumy hasta ponérselo casi en la cara. El animalillo se había quedado dormido―. ¿Quieres tenerlo otra vez? Igual hoy tiene hambre y te alivia las pesadillas.

Claire recordó la soberana patada que le había metido al animal esa misma mañana y la tensa tarde que había tenido después. Tal vez le tocaría a ella consolar al bichillo.

―Mejor no, gracias.

―Tú misma. ―Tras encogerse de hombros, devolvió a su mascota a la capucha y se reunió con Ángela en la puerta―. ¡Hasta mañana!

―Adiós ―despidió ella, con una sonrisa que a ojos de sus amigos fue sincera.

Se cerró la puerta y la soledad se cernió sobre ella. Apenas eran las seis de la tarde, pero se dio una ducha rápida, mordisqueó algo de fiambre y pan que tenía en la despensa y se acostó en la cama. Sabía que, con el sueño, volverían las pesadillas, pero prefería aquella experiencia a quedarse despierta con las dudas que asolaban su cabeza.

«Las Profecías otorgan un don a sus Elegides, y estes siempre son personas nacidas magas ―pensó en silencio―. Esta es llamada la “Profecía del Mal” porque sus Elegides serán convertides en monstruos. Ese es su regalo, el don que reciben».

Sus amigos habían evitado aquel detalle cuidadosamente. Sin embargo, a pesar de haber estado evitando oír sobre la Profecía, era imposible obviar lo que más aterraba a aquellos que mencionaban su nombre. Aquel don… No, aquella maldición podría caer sobre cualquier inocente capaz de moldear el méner, de hacer magia. Ángela decía que las posibilidades eran mínimas y tenía razón, pero tanto ella como sus compañeros habían presenciado demasiadas “situaciones extraordinarias” como para consolarse con la seguridad de la estadística.

Si ella o alguno de sus amigos eran escogidos…

Un escalofrío recorrió su espalda.

No quería ni pensarlo.

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